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8月30日 SACRIFICIO POR FANNY JEM WONGSACRIFICIO POR FANNY JEM WONG
Posted in Uncategorized con etiquetas AMOR, AUSENCIA, CORAZÓN, DOLOR, ECOS, EMOCIÓN, FANNY JEM WONG, JEMWONG, MELANCOLÍA, PASIÓN, PENSAMIENTOS, POESÍA PERÚ, SACRIFICIO, SENTIMIENTOS on Agosto 30, 2009 by fannyjemwong
SACRIFICIO
Arráncale a la noche
FANNY JEM WONG 30-08-2009 LIMA – PERÚ 8月27日 INSTANTE POR FANNY JEM WONGINSTANTE POR FANNY JEM WONGPosted in POESIA DE AUSENCIA , MELANCOLÍA Y TRISTEZA, POESÍA LIBRE, SENTIMIENTOS con etiquetas ECOS, EMOCIÓN, entrañas, FANNY JEM WONG, fuego, INSTANTE, MELANCOLÍA, OJOS, POESÍA PERÚ, PRADOS, SENTIMIENTOS, SUEÑOS Y PESADILLAS, TIEMPO, VIDA on Agosto 28, 2009 by fannyjemwong
INSTANTE Umbral.……Instante……Piedra……Sombras Atraen.... Seducen.... Excitan... transpiran... Un martillo enfebrecido golpea el obsesivo cerebro, FANNY JEM WONG
HOY ME VI REFLEJADA EN UN ESPEJO POR FANNY JEM WONGHOY ME VI REFLEJADA EN UN ESPEJO POR FANNY JEM WONGPosted in DIARIO, DOLOR, HOMENAJES Y DEDICATORIAS, POESÍA LIBRE, POESÍA MALDITA , DE DOLOR , RABIA IRA , DESOLACIÓN Y LOCURA, SENTIMIENTOS, SUEÑOS Y PESADILLAS con etiquetas ALEJANDRA PIZARNIK, AUSENCIA, DOLOR, EMOCIÓN, entrañas, espejo, FANNY JEM WONG, LLANTO, LOCURA, MELANCOLÍA, PENSAMIENTOS, PIEDRA, POESÍA PERÚ, SILENCIOS, TIEMPO on Agosto 28, 2009 by fannyjemwong
Son mis voces cantando para que no canten ellos, los amordazados grismente en el alba, los vestidos de pájaro desolado en la lluvia. Hay, en la espera, un rumor a lila rompiéndose. Y hay, cuando viene el día, una partición de sol en pequeños soles negros. Y cuando es de noche, siempre, una tribu de palabras mutiladas busca asilo en mi garganta para que no canten ellos, los funestos, los dueños del silencio. ALEJANDRA PIZARNIK “ANILLOS DE CENIZAS”
HOY ME VI REFLEJADA EN UN ESPEJO
Estoy aquí sumergida en ti amiga fiel y oscura. Un frío intenso pareciera quebrarme los huesos ¡OH! Mi negra amiga ¿Qué te puedo contar?
¿Sabes? Hoy me vi reflejada en un espejo No era el mío, vi dos caras…. Una sensación de congoja arrancaba el corazón… ¿Cuántos recuerdos de fantasmas me invadieron? ¿Cuántos recuerdos de una vida inédita? Sumida en pensamientos de mares rojos Tormentosos, inciertos pero, siempre deseados.
En ese espejo vi dos realidades, iguales y distintas a la vez Vi inocencias perdidas. la mía si sé por quién. la suya todavía no lo sé. Vi sus miedos y los míos El pavor al abandono… Vi las noches que se esperan con ansias pero que parecen nunca terminar.
Vi en el reflejo de ese espejo dos caras Una era más triste que la otra tan parecidas y distintas a la vez En un continuo buscar el oscuro túnel del olvido, del no ser…. para ser, del deseo por abrazar la locura, del deseo de morir para poder renacer.
Vi en el reflejo de ese espejo dos caras Imagines de cuencas vacías pero a pesar de ello pude ver los ojos de esas niñas viejas Y desee entender su esencia y la mía, sin perderme en la inconsciencia… En el absurdo de compararnos pero, que difícil poderlas entender Ambas caminan cansadas, buscando un paraíso inexistente… el jardín del edén, que no existió ,ni existe
Vi en el reflejo de ese espejo dos caras Una todavía tiene un cuerpo, deseoso de sentirse vivo, amado y de arder…Pero que a veces , sin saber por qué desea partir… El otro ya solo tiene alma un alma viajera, sin esperanzas…. Que camina y camina durante la perpetua noche en dónde solo reina el silencio de sus propias voces.
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras Y es extraño ya no tengo frío. Veo un remolino serpenteando a mí alrededor y estoy escuchando mis propias voces internas, tratando de plasmar en mis escritos la vida misma, su esencia y la mía, el ser y el no ser…
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras La cabeza estalla y duele, la mente se aturde y la sangre fluye… ¿Qué te sostiene todavía a la vida? Y solo escuche mi propia voz que decía ¡Una esperanza! La misma que a veces no termina de llegar… y vuelve a partir
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras La tuya y la mía y extrañamente te busque… te llame… ¡OH! ¿Es que la poesía es también parte de la locura? Que nos impulsa a buscar ríos rojos… Tormentos… Dolores… Espejos… Soles negros… Voces inexistentes… Fantasmas… Morir para poder ser… Pavorosas imágenes que vienen a la mente la aturden… la gastan… ¿Por qué las piedras atragantaban tu garganta? En la fila de la muerte muchos estamos Tu primero, yo después… ¿Quién nos entiende? Estamos extraviados en esta loca necesidad de dejar ser para volver a ser. ¡Que tormentos! Alejandra, Alejandra… Te robaron un nuevo amanecer
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras La tuya y la mía y te siento tan cercana que por un momento no pensé y te llame… Alejandra, Alejandra, Alejandra.
A LA MEMORIA DE ALEJANDRA PIZARNIK
JEM WONG 09.10.2004 (Jemwong)
LINTERNA SORDA
Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto. Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo. Palabra por palabra yo escribo la noche. ALEJANDRA PIZARNIK
ESCOMBROS POR FANNY JEM WONGESCOMBROS POR FANNY JEM WONG
Posted in POESÍA EXISTENCIAL, POESÍA LIBRE, SUEÑOS Y PESADILLAS con etiquetas AMOR, AUSENCIA, CORAZÓN, DESNUDA, EMOCIÓN, escombros, espejo, FANNY JEM WONG, JEMWONG, LOCURA, MELANCOLÍA, PASIÓN, POESÍA PERÚ, POESÍA SENSUAL, PULSIONES, SENTIMIENTOS, SILENCIOS, SUEÑOS Y PESADILLAS on Agosto 25, 2009 by fannyjemwong
“CÍRCULOS…. CÍRCULOS…. MILES DE ELLOS… SIN PRINCIPIO… SIN FINAL….”
ESCOMBROS
Escondida tras las ruinas de los años idos, bajo las piedras más oscuras del camino… Batiéndome entre escombros, mordiéndome los labios…. Asomo la cabeza, respiro….
Engendrando preguntas tras preguntas… Apretando el sexo entre las piernas. Arrancándome la piel en girones. Más no consigo ver luz…. solo fuego, no hay olas fabulosas, ni espuma…
Aquí estoy… como antes… como hoy… con mis bestias y demonios, enfrentada a mis espejos, recogiendo mis horribles pedazos, atravesada de recuerdos….
Detener el tic tac de los relojes… Cómo se hace eso….cómo huyo de mí… Cómo detengo está loca orgía de pulsiones Cómo seco las humedades que brotan de mis letras Cómo logro borrar esta secuencia de deseos impronunciables
Sobre sábanas blancas una y otra vez me suicido, en cada espasmo, en cada contorción…. Golpe a golpe rompiendo el silencio…. Levanto la cabeza, respiro…. Y sigo haciendo el amor….
FANNY JEM WONG 24/08/2009
“MIRO MI REFLEJO EN EL ESPEJO, ME RECORRO UNA Y MIL VECES Y ME RECONOZCO”….. MI POESÍA SOY YO 8月22日 Trata de YouTube - Alejandra Pizarnik - Extracción de la piedra de la locura
Cita YouTube - Alejandra Pizarnik - Extracción de la piedra de la locura Extracción de la piedra de la locura Cantora nocturna Joe, macht die Musik von damals nacht… La que murió de su vestido azul está cantando. Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla verde en los labios y del frío gris en los ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre la sed y la mano que busca el vaso. Ella canta. a Olga Orozco Vértigos o contemplación de algo que termina Esta lila se deshoja. Desde sí misma cae y oculta su antigua sombra. He de morir de cosas así Privilegio I Ya perdido el nombre que me llamaba, su rostro rueda por mí como el sonido del agua en la noche, del agua cayendo en el agua. Y es su sonrisa la última sobreviviente, no mi memoria II
en la noche de los que se van, oh deseado, es sin fin tu no volver, sombra tú hasta el día de los días
Nuit du Coeur Otoño en el azul de un muro: sé amparo de las pequeñas muertas. Cada noche, en la duración de un grito, viene una sombra nueva. A solas danza la misteriosa autónoma. Comparto su miedo de animal muy joven en la primera noche de las cacerías. Fragmentos para dominar al silencio I Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos. II Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores. No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellas las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris. III La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino. Sortilegios Y las damas vestidas de rojo para mi dolor y con mi dolor insumidas en mi soplo, agazapadas como fetos de escorpiones en el lado más interno de mi nuca, las madres de rojo que me aspiran el único calor que me doy con mi corazón que apenas pudo nunca latir, a mí que siempre tuve que aprender sola cómo se hace para beber y comer y respirar y a mí que nadie me enseño a llorar y nadie me enseñara ni siquiera las grandes damas adheridas a la entretela de mi respiración con babas rojizas y velos flotantes de sangre, mi sangre, la mía sola, la que yo me procuré y ahora vienen a beber de mí luego de haber matado al rey que flota en el río y mueve los ojos y sonríe pero está muerto y cuando alguien está muerto, muerto está por más que sonría y las grandes, las trágicas damas de rojo han matado al que se va río abajo y yo me quedo como rehén en perpetua posesión. Un sueño donde el silencio es de oro El perro del invierno dentella mi sonrisa. Fue en el puente. Yo estaba desnuda y llevaba un sombrero con flores y arrastraba mi cadáver también desnudo y con un sombrero de hojas secas. He tenido mucho amores -dije- pero el más hermoso fue mi amor por los espejos. Estar Vigilas desde este cuarto donde la sombra temible es la tuya. No hay silencio aquí sino frases que evitas oír. Signos en los muros narran la bella lejanía. (Haz que no muera sin volver a verte.) Las promesas de la música Detrás de un muro blanco la variedad del arco iris. La muñeca en su jaula está haciendo el otoño. Es el despertar a las ofrendas. Un jardín recién creado, un llanto detrás de la música. Y que suene siempre, así nadie asistirá al movimiento del nacimiento, a la mímica de las ofrendas, al discurso de aquella que soy anudada a este silenciosa que también soy. Y que de mí no que demás que la alegría de quien pidió entrar y le fue concedido. Es la música, es la muerte, lo que yo quise decir en las noches variadas como los colores del bosque. Continuidad No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío –dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame –dije. Como agua sobre una piedra a quien retorna en busca de su antiguo buscar la noche se le cierra como agua sobre una piedra como aire sobre un pájaro como se cierran dos cuerpos al amarse Extracción de la piedra de la locura Elles, les âmes (…), sont malades et elles souffrent et nul ne leur porte remède; elles sont blessées et brisés et nul ne les panse. Ruysbroeck La luz mala se ha avecinado y nada es cierto. Y si pienso en todo lo que leí acerca del espíritu… Cerré los ojos, vi cuerpos luminosos que giraban en la niebla, en el lugar de las ambiguas vecindades. No temas, nada te sobrevendrá, ya no hay violadores de tumbas. El silencio, el silencio siempre, las monedas de oro del sueño. Hablo como en mí se habla. No mi voz obstinada en parecer una voz humana sino la otra que atestigua que no he cesado de morar en el bosque. Si vieras a la que sin ti duerme en un jardín en ruinas en la memoria. Allí yo, ebria de mil muertes, hablo de mí conmigo sólo por saber si es verdad que estoy debajo de la hierba. No sé los nombres. ¿A quién le dirás que no sabes? Te deseas otra. La otra que eres se desea otra. ¿Qué pasa en la verde alameda? Pasa que no es verde y ni siquiera hay una alameda. Y ahora juegas a ser esclava para ocultar tu corona ¿otorgada por quién?, ¿quién te a ungido?, ¿quién te ha consagrado? El invisible pueblo de la memoria más vieja. Perdida por propio designio, has renunciado a tu reino por las cenizas. Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín. Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio. De repente poseída por un funesto presentimiento de un viento negro que impide respirar, busqué el recuerdo de alguna alegría que me sirviera de escudo, o de arma de defensa, o aun de ataque. Parecía el Eclesiastés: busqué en todas mis memorias y nada, nada debajo de la aurora de dedos negros. Mi oficio (también en el sueño lo ejerzo) es conjurar y exorcizar. ¿A qué hora empezó la desgracia? No quiero saber. No quiero más que un silencio para mí y las que fui, un silencio como la pequeña choza que encuentran en el bosque los niños perdidos. Y qué sé yo qué ha de ser mí si nada rima con nada. Te despeñas. Es el sinfín desesperante, igual y no obstante contrario a la noche de los cuerpos donde apenas un manantial cesa aparece otro que reanuda el fin de las aguas. Sin el perdón de las aguas no puedo vivir. Sin el mármol final del cielo no puedo morir. En ti es de noche. Pronto asistirás al animoso encabritarse del animal que eres. Corazón de la noche, habla. Haberse muerto en quien se era y en quien se amaba, haberse y no haberse dado vuelta como un cielo tormentoso y celeste al mismo tiempo. Hubiese querido más que esto y a la vez nada. Va y viene diciéndose solo en solitario vaivén. Un perderse gota a gota el sentido de los días. Señuelos de conceptos. Trampas de vocales. La razón me muestra la salida del escenario donde levantaron una iglesia bajo la lluvia: la mujer-loba deposita a su vástago en el umbral y huye. Hay una luz tristísima de cirios acechados por un soplo maligno. Llora la niña loba. Ningún dormido la oye. Todas las pestes y las plagas para los que duermen en paz. Esta voz ávida venida de antiguos plañidos. Ingenuamente existes, te disfrazas de pequeña asesina, te das miedo frente al espejo. Hundirme en la tierra y que la tierra se cierre sobre mí. Éxtasis innoble. Tú sabes que te han humillado hasta cuando te mostraban el sol. Tú sabes que nunca sabrás defenderte, que sólo deseas presentarles el trofeo, quiero decir tu cadáver, y que se lo coman y se lo beban. Las moradas del consuelo, la consagración de la inocencia, la alegría inadjetivable del cuerpo. Si de pronto una pintura se anima y el niño florentino que miras ardientemente extiende una mano y te invita a permanecer a su lado en la terrible dicha de ser un objeto a mirar y admirar. No (dije), para ser dos hay que ser distintos. Yo estoy fuera del marco pero el modo de ofenderse es el mismo. Briznas, muñecos sin cabeza, yo me llamo, yo me llamo toda la noche. Y en mi sueño un carromato de circo lleno de corsarios muertos en sus ataúdes. Un momento antes, con bellísimos atavíos y parches negros en el ojo, los capitanes saltaban de un bergantín a otro como olas, hermosos como soles. De manera que soñé capitanes y ataúdes de colores deliciosos y ahora que tengo miedo a causa de todas las cosas que guardo, no un cofre de piratas, no un tesoro bien enterrado, sino cuantas cosas en movimiento, cuantas pequeñas figuras azules y doradas gesticulan y danzan (pero decir no dicen), y luego está el espacio negro -déjate caer, déjate caer-, umbral de la más alta inocencia o tal vez tan sólo de la locura. Comprendo mi miedo a una rebelión de las pequeñas figuras azules y doradas. Alma partida, alma compartida, he vagado y errado tanto para fundar uniones con el niño pintado en tanto que objeto a contemplar, y no obstante, luego de analizar los colores y las formas, me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba y me poseía detrás de mis párpados cerrados. Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre adiós oh adiós. Como una voz no lejos de la noche arde el fuego más exacto. Sin piel ni huesos andan los animales por el bosque hecho cenizas. Una vez el canto de un solo pájaro te había aproximado al calor más agudo. Mares y diademas, mares y serpientes. Por favor, mira cómo la pequeña calavera de perro suspendida del cielo raso pintado de azul se balancea con hojas secas que tiemblan en torno a ella. Grietas y agujeros en mi persona escapada de un incendio. Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que corresponda al hueso de la pierna. Miserable mixtura. Yo restauro, yo reconstruyo, yo ando así de rodeada de muerte. Y es sin gracia, sin aureola, sin tregua. Y esa voz, esa elegía a una causa primera: un grito, un soplo, un respirar entre dioses. Yo relato mi víspera. ¿Y qué puedes tú? sales de tu guarida y no entiendes. Vuelves a ella y ya no importa entender o no. Vuelves a salir y no entiendes. No hay por donde respirar y tú hablas del soplo de los dioses. No me hables del sol porque me moriría. Llévame como a una princesita ciega, como cuando lenta y cuidadosamente se hace el otoño en un jardín. Vendrás a mí con tu voz apenas coloreada por un acento que me hará evocar una puerta abierta, con la sombra de un pájaro de bello nombre, con lo que esa sombra deja en la memoria, con lo que permanece cuando avientan las cenizas de una joven muerta, con los trazos que duran en la hoja después de haber borrado un dibujo que representaba una casa, un árbol, el sol y un animal. Si no vino es porque no vino. Es como hacer el otoño. Nada esperabas de su venida. Todo lo esperabas. Vida de tu sombra ¿qué quieres? Un transcurrir de fiesta delirante, un lenguaje sin límites, un naufragio en tus propias aguas, oh avara. Cada hora, cada día, yo quisiera no tener que hablar. Figuras de cera los otros y sobre todo yo, que soy más otra que ellos. Nada pretendo en este poema si no es desanudar mi garganta. Rápido, tu voz más oculta. Se transmuta, te transmite. Tanto que hacer y yo me deshago. Te excomulgan de ti. Sufro, luego no sé. En el sueño el rey moría de amor por mí. Aquí, pequeña mendiga, te inmunizan. ( Y aún tienes cara de niña; varios años más y no le caerás en gracia ni a los perros.) mi cuerpo se abría al conocimiento de mi estar y de mi ser confusos y difusos mi cuerpo vibraba y respiraba según un canto ahora olvidado yo no era aún la fugitiva de la música yo no sabía el lugar del tiempo y el tiempo del lugar en el amor yo me abría y ritmaba los viejos gestos de la amante heredera de la visión de un jardín prohibido La que soñó, la que fue soñada. Paisajes prodigiosos para la infancia más fiel. A falta de eso -que no es mucho-, la voz que injuria tiene razón. La tenebrosa luminosidad de los sueños ahogados. Agua dolorosa. El sueño demasiado tarde, los caballos blancos demasiado tarde, el haberme ido con una melodía demasiado tarde. La melodía pulsaba mi corazón y yo lloré la pérdida de mi único bien, alguien me vio llorando en el sueño y yo expliqué (dentro de lo posible), palabras buenas y seguras (dentro de lo posible). Me adueñé de mi persona, la arranqué del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa. ¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo? El haberme prosternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás. Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros. Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños. Puertas del corazón, pero apaleado, veo un templo, tiemblo, ¿que pasa? No pasa. Yo presentía una escritura total. El animal palpitaba en mis brazos con rumores de órganos vivos, calor, corazón, respiración, todo musical y silencioso al mismo tiempo. ¿Qué significa traducirse en palabras? Y los proyectos de perfección a largo plazo; medir cada día la probable elevación de mi espíritu, la desaparición de mis faltas gramaticales. Mi sueño es un sueño sin alternativas y quiero morir al pie de la letra del lugar común que asegura que morir es soñar. La luz, el vino prohibido, los vértigos, ¿para quién escribes? Ruinas de un templo olvidado. Si celebrar fuera posible. Visión enlutada, desgarrada, de un jardín con estatuas rotas. Al filo de la madrugada los huesos te dolían. Tú te desgarras. Te los prevengo y te lo previne. Tú te desarmas. Te lo digo, te lo dije. Tú te desnudas. Te desposees. Te desunes. Te lo predije. De pronto se deshizo: ningún nacimiento. Te llevas, te sobrellevas. Solamente tú sabes de este ritmo quebrantado. Ahora tus despojos, recogerlos uno a uno, gran hastío, en dónde dejarlos. De haberla tenido cerca, hubiese vendido mi alma a cambio de invisibilizarme. Ebria de mí, de la música, de los poemas, por qué no dije del agujero de ausencia. En un himno harapiento rodaba el llanto por mi cara. ¿Y por qué no dicen algo? ¿Y para qué este gran silencio? Noche compartida en el recuerdo de una huida Golpes en la tumba. Al filo de las palabras golpes en la tumba. Quién vive, dije. Yo dije quién vive. Y hasta cuándo esta intromisión de lo externo de lo interno, o de lo menos interno de lo interno, que se va tejiendo como un manto de arpillera sobre mi pobreza indecible. No fue el sueño, no fue la vigilia, no fue el crimen, no fue el nacimiento: solamente el golpear como un pesado cuchillo sobre la tumba de mi amigo. Y lo absurdo de mi costado derecho, lo absurdo de un sauce inclinado hacia la derecha sobre un río, mi brazo derecho, mi hombro derecho, mi oreja derecha, mi desposesión. Desviarme hacia mi muchacha izquierda —manchas azules en mi palma izquierda, misteriosas manchas azules—, mi zona de silencio virgen, mi lugar de reposo en donde me estoy esperando. No aún es demasiado desconocida, aún no sé reconocer estos sonidos nuevos que están iniciando un canto de queja diferente del mío que es un canto de quemada, que es un canto de niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas. ¿Y cuántos centenares de años hace que estoy muerta y te amo? Escucho mis voces, los coros de los muertos. Atrapada entre las rocas: empotrada en la hendidura de una roca. No soy yo la hablante: es el viento que me hace aletear para que yo crea que estos cánticos del azar que se formulan por obra del movimiento son palabras venidas de mí. Y esto fue cuando empecé a morirme, cuando golpearon en los cimientos y me recordé. Suenan las trompetas de la muerte. el cortejo de muñecas de corazones de espejo con mis ojos azul—verdes reflejados en cada uno de los corazones . Imitas viejos gestos heredados. Las damas de antaño cantaban entre muros leprosos, escuchaban trompetas de la muerte, miraban desfilar —ellas, las imaginadas— un cortejo imaginario de muñecas con corazones de espejo y en cada corazón mis ojos de pájara de papel dorado embestida por el viento. La imaginada pajarita cree cantar; en verdad sólo murmura como un sauce inclinado sobre el río. Muñequita de papel, yo la recorté en papel celeste, verde, rojo, y se quedó en el suelo, en el máximo de la carencia de relieves y de dimensiones. En medio del camino te incrustaron, figurita errante, estás en el medio del camino y nadie te distingue pues no te diferencias del suelo aun si a veces gritas, pero hay tantas cosas que gritan en un camino ¿por qué irían a ver qué significa esa mancha verde, celeste, roja? Si fuertemente, a sangre y fuego, se graban mis imágenes, sin sonidos, sin colores, ni siquiera lo blanco. Si se intensifica el rastro de los animales nocturnos en las inscripciones de mis huesos. Si me afinco en el lugar del recuerdo como una criatura se atiene a la saliente de una montaña y al más pequeño movimiento hecho de olvido cae —hablo de lo irremediable, pido lo irremediable—, el cuerpo desatado y los huesos desparramados en el silencio de la nieve traidora. Proyectada hacia el regreso, cúbreme con una mortaja lila. Y luego cántame una canción de una ternura sin precedentes, una canción que no diga de la vida ni de la muerte sino de gestos levísimos como el más imperceptible ademán de aquiescencia , una canción que sea menos que una canción, una canción como un dibujo que representa una pequeña casa debajo de un sol al que le faltan algunos rayos; allí ha de poder vivir la muñequita de papel verde, celeste y rojo; allí se ha de poder erguir y tal vez andar en su casita dibujada sobre una página en blanco. Linterna sorda Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto. Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo. Palabra por palabra yo escribo la noche. ALEJANDRA PIZARNIK 谈论 YouTube - Pavarotti / Non ti scordar di me / Don't Forget Me /Budapest
引用 YouTube - Pavarotti / Non ti scordar di me / Don't Forget Me /Budapest Partiram as andorinhas da minha pequena cidade fria e sem sol, buscando primaveras de violetas, ninhos de amor e de felicidade. A minha pequena andorinha partiu sem deixar-me um beijo sem um adeus partiu. Não te esqueças de mim a minha vida é ligada a ti, eu te amo sempre mais no meu sonho permaneces tu. Não te esqueças de mim a minha vida é ligada a ti, tem sempre um ninho no meu coração para ti, não te esqueças de mim! Não te esqueças de mim a minha vida é ligada a ti, tem sempre um ninho no meu coração para ti, não te esqueças de mim!
“QUE SUENE Y RESUENE UNA Y OTRA VEZ, TONADA TRAS TONADA HASTA
CEGAR EL PENSAMIENTO” JEM WONG 22-08-2009 8月20日 PIEL AMARILLA POR FANNY JEM WONGPIEL AMARILLA POR FANNY JEM WONG
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PIEL AMARILLA
Mi pequeño grillo de ojitos dormidos trozo del cielo, fabulosa nube de algodón, luz eterna, claro día, sensible aurora, lluvia de estrellas, viento tibio, Monarca… de todos mis sueños.
Mi danzarín en pañales, no frunzas el ceño tú eres motivo y fuerza, mi lucero travieso, mi ardiente esperanza. Sonríe…. piel amarilla que por fin llego la mañana Y vuela amor …. Vuela…. vuela alto con la certeza de ser el inicio y el fin de todos mis días Te amo bebe… te amo
Tu mamá 19/08/2009 FANNY JEM WONG LIMA – PERÚ 11.16 PM.
Trata de YouTube - TIERRA FÉRTIL POR FANNY JEM WONG
Cita YouTube - TIERRA FÉRTIL POR FANNY JEM WONG Trata de YouTube - LA MANSIÓN ROJA POR FANNY JEM WONG
Cita YouTube - LA MANSIÓN ROJA POR FANNY JEM WONG Trata de YouTube - Y REGRESÓ..... POR FANNY JEM WONG
Cita
Trata de YouTube - IMAGiINE FOR FANNY JEM WONG
Cita YouTube - IMAGiINE FOR FANNY JEM WONG 8月19日 Trata de YouTube - Estoy Buscándome....YO SOY POR FANNY JEM WONG
Cita YouTube - Estoy Buscándome....YO SOY POR FANNY JEM WONGRostro de luna de plata en fases violentas Leona salvaje acosando la entrada de la cueva Naturaleza emocional destrozando oscuras rocas, la que derrama leche sobre el pan y despierta la gula Sangre caliente pintando los muros más altos. Mirada altiva, alma rebelde que nunca se esconde Emoción, palabras que saltan y protestan con tinta de linfa Descomunal bisonte corriendo por los verdes prados Movimiento que todo quiebra bajo el pellejo desgarrado Fuerza que destroza dulcemente cartílagos y huesos. Explosión que arrasa bosques y enciende la paja Manos inquietas que arrancan máscaras a su paso Crepitar de hojas golpeadas por terribles vientos Uñas desgarrando la piel de una espalda desnuda Estrella juguetona saltando entre las grises nubes Coche de fuego que rueda entre las llamas Rumor del parpadeo de mis largas pestañas Sangre que golpea el cofre de los sesos Lealtad que nunca debiera ponerse a prueba Canto solitario errante entre oscuros bosques Impulso que revienta las grandes olas encrespadas Instante y eternidad en cada furiosa embestida Garras de una fiera que recorre el leño ardiente Caminante entre las redes en donde agonizan cadáveres Mar incandescente que despierta deseos escondidos Placer, llanto, euforia, dolor, angustia, grito, rumor del río, tormenta, huracán y tornado. Danza de unas caderas desesperadas Mano certera e implacable que retumba y muele Fuego que engulle, devora, arrasa y calcina Palabras y cuerpo que se muestran desnudos Cabezas de meteoros que nunca da tregua Cantos de calma a las tormentas de la muerte Niña caprichosa, mujer de fuego que doblega Acopio de cantos y risas, cisne que envuelve. Dama de laberintos, espejos y eclipses Desnudes de auroras, fornicar de estrellas Verdades y llamados que nunca se tragan Crepúsculos ardientes, amaneceres calientes Trino de alboradas, mujer siempre amada. Bostezo.sueño de Dios, al viento elevando las alas Sonrisas y carcajadas del demonio quemando las sienes. Vendaval de valles de misterios infinitos Laguna sagrada en donde se bañan los huesos Bestia que amamanta con leche caliente Alas de orquídeas clavándose en el pecho sangrante Verdades que se gritan aunque la garganta queme Locura que arrastra, domina y posee toda vereda Mirada de frente, sin caretas, ni poses Claridad en la mente, en las letras y en el vientre Verdad que se enfrenta a pesar de condenársele a muerte Identidad real que siempre marcha de frente Defensa de utopías, de sueños y quimeras Suicida en potencia ,lucha contra fantasmas Realidad vestida de piel y huesos que sangran Ave herida y mutilada al pie de poderosas columnas Confusión de sentimientos batiéndose entre escombros Laberintos oscuros por donde se me corre la vida Un Rey, un duende, mil príncipes poetas cerca del puente en donde contemplo como van muriendo las estrellas Certeza de que he de llegar al final del abismo Verdad, siempre verdad que late, quema y arde Intolerancia ante la hipocresía y las falsedades Vómitos de dolor frente los falsos prejuicios Asco de ver voluntades quebradas o dominadas. Impalpables Humanos a los que se aman Sentimientos ocultos afloran desde lo más profundo Recuerdos que se alejan, te quieros que se pierden Alondra herida, gorrión cantando versos mientras se muere Herencia de poemas que se releen y el eco de una voz ausente Otoños que llegan y siempre se van sin verme Lucha desesperada por conservar la identidad en un mundo lleno de cadáveres intermitentes Letras que lloran sobre el blanco infinito en donde perduraran mis versos como actos de valor, templanza, señorío y dolor de muerte ¡Yo soy Fanny Jem Wong! JEM WONG 09.03.20005 Solo puedo creer en quien cree en mí La gente se arregla todos los días el cabello, ¿Por qué no el corazón? Proverbio chino Más vale un minuto de vida franca a pesar de todos mis errores que mil años de hipocresías y mentiras. JEM (Jemwong) Trata de YouTube - UCV LIMA NORTE RECUERDO DE MIS COMPAÑEROS DE TRABAJO Y ALUMNOS-DESARROLL...
Cita YouTube - UCV LIMA NORTE RECUERDO DE MIS COMPAÑEROS DE TRABAJO Y ALUMNOS-DESARROLL... "Vivir consiste en construir futuros recuerdos." ERNESTO SABATO Trata de YouTube - SEIS SEGUNDOS POR FANNY JEM WONG
Cita YouTube - SEIS SEGUNDOS POR FANNY JEM WONG 谈论 YouTube - TIERRA FÉRTIL POR FANNY JEM WONG
引用 YouTube - TIERRA FÉRTIL POR FANNY JEM WONG 8月7日 Trata de YouTube - MI PEQUEÑO NIÑO POR FANNY JEM WONG
Cita MI PEQUEÑO NIÑO
Mi pequeño niño, lloras en el silencio.
Mi pequeño niño, vives en la oscuridad…
Extiendes tus manitas sin poder tocarme, buscas mis pechos sin poder saciarte.
¿Con quién juegas? ¿Con quién sueñas?
¿Cuándo lloras? ¿Cuándo ríes?
En mi mente siempre vagas, siempre estás.
Te imagino sonriente, entre fantasmas dibujados, entre estrellas refulgentes, en el cielo hoy estás.
Te imagino con pañales, correteando elefantes, elefantes de colores, mil figuras, mil figuras y una más.
Mi pequeño niño herido, con la luna entre tus manos, una luna llena de queso, un gran sol como cristal.
Mi pequeño ya perdido, ¿Con quién juegas? ¿Con quién sueñas? Dime…Dime que es con tu MAMÁ.
Escrito cuando solo era FANNY Sin fecha
"QUE LOS MUERTO PERMANEZCAN POR SIEMPRE EN SUS TUMBAS".... SOLO TÚ MI PEQUEÑO NIÑO ESPERAS... SOLO TÚ....
MAMÁ Trata de YouTube - ANTROPOLOGÍA DEL SEXO POR FANNY JEM WONG 1
Cita ANTROPOLOGÍA DEL SEXO
Varón erguido mi femenina fragancia espera Armoniza orgulloso tus ansias de sabiduría, no temas. Primor, no te guardo secretos, no palidezcas. Lánguida la huerta ansiosa espera en el sueño bucólico de la tierra.
Deseosa y pródiga me maravillo ante tus estaciones No hay tormenta, ni ventisca que perturbe No rechaces tus nutridos impulsos, renace en los deseos el fuego…
Dibuja formas dichosas, abraza el cielo infinito. La tierra húmeda se embruja de todos tus momentos escucha, olfatea, paladea, toca los frutos complácete de las cosechas.
Son tuyas las regaste con esmero varón erguido ¡Felicítate! Amor, entre delicias celestes y terrenas consume los frutos y repite las faenas, arroja de nuevo tus semillas al huerto En majestuosa danza milenaria ¡fecúndala! En ternura estimula la antropología del sexo Haz de los días recuerdos memorables rompe las piedras, hazla engendrar con el azadón.
Enciende las lámparas en anaranjados intensos Despójate de todas las hojas, adornos de los polvos Despliega el rollo de grabados sobre los pétalos Se tú amor, el sembrador y yo seré la cosecha Crece dentro como las plantas en el centro de la tierra
Practiquemos así las bellas y raras posturas durante la siembra, que nadie iguale a nuestra huerta. Otórgale a los frutos un significado diferente nada será entonces como cuando el arado de jade surque y toda actitud occidental será ajena a nuestra tierra
Que todos los ciclos se cumplan entre hembra y macho disfrutando del placer de sembrarse en curvatura eterna Sé fuego quemando la hierba… Sé maestro del arte de amar… Sé fantasía y tierra milenaria… Sé memoria esforzada, placentera y longeva.
FANNY JEM WONG 13-06-05 LIMA PERÚ 8月5日 MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ : VOYWednesday, August 05, 2009MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ : VOY
Solo sé, amor, que voy, Porque consiento que el camino conduce a alguna parte Intuyo que el estambre que cubre tus auroras Y voy Privado de la sabia geometría Porque sé que aún me esperas. voy, Desconozco si aun soy barro No sé en que espuma está grabado mi destino Walter Faila Argentina |
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